Скопипащу-ка из другого треда свою пасту.
Временами на меня накатывает дикая и беспросветная тоска, что хочется выть от безысходности. Тоска сменяется холодной, как лед ненавистью к жизнерадостному и насквозь лицемерному обществу. В такие моменты я точу свой и без того острый нож, это успокаивает.
После этого я беру и провожу пару серий по силуэту, вычерченному на огромном куске картона. Порез - рука, лицо, горло. Силовой укол в сердце. После этого я вновь точу нож, заканчивая доводкой на ремне с пастой гои. Теперь им можно бриться.
Я подвешиваю свое оружие в ножнах на ремне рукоятью вниз и иду гулять. Возможно, на меня опять кто-то нападет, и я от него оборонюсь. Пока я не готов самостоятельно выбрать жертву, выследить ее, загнать и хладнокровно зарезать. Моя ненависть слишком быстро уходит, чтобы убить беззащитного. Но с каждым годом она крепнет.