Ладно, уговорили.
Знаете, считается, что у всех периодически бывает депрессия и думается обо всяком плохом. Я не приятное и не исключение. Только мне мои депрессивные состояния кажутся скорее прозрениями. Я не то чтобы по жизни оптимист и радуюсь каждому лучику солнца, но тем не менее нахлынувшую печаль могу выделить из общей массы настроений. Так вот в такие моменты я задумываюсь о своей жизни и кажусь себе невероятно взрослым и зрелым. Жизнь моя, как на нее не взгляни, кал полный. И это печально, что хоть вены шинкуй. Но речь не об этом.
Много ли вообще людей могут радоваться своей жизни? Есть вообще люди на Земле, кроме Снуп Догга, для кого депрессия не является более менее здравым взглядом на вещи? Мы ведь каждый день занимаемся чем-то, чем заниматься не хотим, чтоб заработать на жизнь. Ну в смысле, если деньги платят нам - значит мы не хотим этим заниматься. Если б хотели - сами платили бы. Так есть ли повод для радости? Работать пять дней в неделю и не зарабатывать на роскошный отдых - это ж пипец как печально!
Жизнь - сплошная череда проблем различной решаемости, а решение этих проблем - жизненный путь. Если вы не мажор и не баловень судьбы, то проблем у вас куда больше, чем маленьких радостей, скрашивающих жизнь. Собственно, если вы не мажор, то больших радостей у вас быть и не может.
Есть люди оптимисты. Они видят жизнь в прекрасном свете и не устают ею наслаждаться. Мой папа уже лет десять работает каждый день плиточником, чтоб упиться в какашку на выходные и дико этому рад. От него ушла жена, с ним не разговаривает сын, у него ни на что не хватает денег, но он свято уверен, что живет праведной и насыщенной жизнью, а все, кто за него не радуются - не правы. Я смотрю на него и поражаюсь. Если у него и случается депрессия по поводу того, что он, возможно, живет не очень хорошо, то она неизменно выливается в увещевания о том, как возмутительно неправы все вокруг, что мешают ему жить. Но сам он, засчет своего оптимизма, совершенно разучился принимать правду, вкупе с собственными промахами и недостатками. Я таким быть не хочу.
Но и грустить всю жизнь не хочу.
Я давно принял печальную правду, что не быть мне рок-звездой. Я понимаю, что работать придется всю жизнь, а отдыхать скоро не получится даже на каникулах. Точнее уже не получается. Факт того, что вдоволь наиграться в ГТА получится только через сорок с лишним лет - убивает. Факт того, что просыпаясь в три часа дня я больше не смогу радоваться, потому что просрал единственный выходной - убивает. А что больше всего убивает, так это то, что на пенсии я уже не захочу играть в ГТА и спать до трех часов дня.
Знаете что, я сдохну, но не буду работать. Буду воровать, писать биты на заказ и выпускать собственный ситком. Буду читать рэп, играть на барабанах и продавать вареные яйца. Буду планировать гениальные аферы, вести блог и жениться на богатых старушках. Я с ума сойду от мысли, что сейчас херово и завтра будет также. Я не смогу засыпать каждый день с мыслью о завтрашней работе. Нет, никогда. Мне прямая дорога в бомжи, у них наверняка в восемнадцать лет были те же мысли.
Знаете, я таких убогих журналистов видел - закачаешься. Этим журналам нужен я, а не такие вот косноязыкие писаки.
Я видел мужчин-моделей, у которых соски были подмышками, а между кубиками пресса росли волосы. Эти стринги должен был носить я, а не такие вот задохлики, у которых бицепс уже, чем моя уретра.
Я видел рэпперов, у которых рифмы типа "лоханка - завтра с утра" были в припеве. Лейблы хотят меня, а не таких вот доморощенных мастеров пи.
Расфлипую последние порции жареного картофеля, заработаю стартовый капитал и примусь штурмовать все возможные халявные профессии. На худой конец, картина "Большевики Пишут Письмо Чемберлену" еще не нарисована.