Вчера нажрался в уматину,
сегодня так хреново мне,
поэт Омар Хайям "скотина"
твердит, что истина в вине.
Хайяма шибко уважаю,
в эпоху мудрецов он жил,
отличье в том, я точно знаю,
поэт не пробовал чернил.
Вот заходя в кабак пропитый,
сажусь за столик у окна,
кричу набор трёх слов избитый:
"Гарсон дешёвого вина!"
Гaрсон мужчина лысоватый,
с густой щетиной на лице,
пропахший дымом, чуть поддатый,
стоит шатаясь на крыльце
подходит он походкой ленной,
с графином жидкости хмельной:
-"Принёс я вам чернил отменных,
что кушать будете?"
-Друг мой!
Неси мне плитку шоколада
и так, что в голову придёт,
а впрочем ничего не надо,
закуска градус украдёт.
И с аппетитом крокодила
чернил ведёрко усосал,
когда немного подкосило,
пошел, проветрился, поссал,
и вновь я сквозь толпу за столик,
сняв по пути гламурну мисс,
да господа я алкоголик!
"Гарсон ведёрочко на бис!"