Все равно сидишь дома, на мамкиной шее. Помрет мамка - и ты помрешь, либо от голода, либо вздернешься от осознания собственной недееспособности. Тебе все равно терять нечего, сосачер. Почему ты так сильно дорожишь жизнью, если она ничего не стоит? Ты не напишешь шедевральный роман, не снимешь великий фильм, не сочинишь бессмертную музыку. Тогда почему ты еще не на фронте?