Сладострастные сиськи неба,
похотливых зорянок пенье -
вышел утром пройтись дон Рэба
в поэтическом настроеньи.
Эректально бесстыжи трубы
над трущобами Арканара,
там касаются чьи-то губы
голой плоти в чаду угара.
И, конечно же, тот мальчонка
полон спермы уже в двенадцать,
пахнет потом его мошонка
и над нею есть чем побряцать!..
...что за дикая небылица?
Отчего вдруг так мысли свежи?
И к чернилам рука стремится
донести на себя себе же.
похотливых зорянок пенье -
вышел утром пройтись дон Рэба
в поэтическом настроеньи.
Эректально бесстыжи трубы
над трущобами Арканара,
там касаются чьи-то губы
голой плоти в чаду угара.
И, конечно же, тот мальчонка
полон спермы уже в двенадцать,
пахнет потом его мошонка
и над нею есть чем побряцать!..
...что за дикая небылица?
Отчего вдруг так мысли свежи?
И к чернилам рука стремится
донести на себя себе же.
23. Охота на кабана
Для загонной охоты уже не сезон,
но мне плевать на закон
пока впотьмах
держат перед зверем барьер
со мной на номерах
справа епископ, а слева мэр.
Там впереди,
в поречье,
прямо передо мной,
лай собак совсем не далече -
приклад у груди,
палец на спуске, как жестяной.
Подняли! По тростникам
ведут,
вбок ушел чертов плут -
матерый!
И тут - на меня, как скорый,
ствол к плечу, кровь к вискам!
Вот он! Вот же! Будет моим!
«Словесник!.. -
Вываливается мэр бухим
под выстрел мне сквозь березник. -
Твоя фляга полна, я уверен!»
«Ё!.. Товарищ Тиберин!..»
«Давай-ка ее сюда и не плачь!» -
забирает флягу, выдохнул-приник,
пьет, будто квас,
а через миг
прямо на нас
уже без дураков секач!
Скрутились узлы из жил
от эдакой передряги,
и тут же, не отрываясь от фляги,
мэр с руки его уложил,
стоит на над ним, как над кручей:
«Я везучий!»
https://stihi.ru/2024/07/04/1450
Для загонной охоты уже не сезон,
но мне плевать на закон
пока впотьмах
держат перед зверем барьер
со мной на номерах
справа епископ, а слева мэр.
Там впереди,
в поречье,
прямо передо мной,
лай собак совсем не далече -
приклад у груди,
палец на спуске, как жестяной.
Подняли! По тростникам
ведут,
вбок ушел чертов плут -
матерый!
И тут - на меня, как скорый,
ствол к плечу, кровь к вискам!
Вот он! Вот же! Будет моим!
«Словесник!.. -
Вываливается мэр бухим
под выстрел мне сквозь березник. -
Твоя фляга полна, я уверен!»
«Ё!.. Товарищ Тиберин!..»
«Давай-ка ее сюда и не плачь!» -
забирает флягу, выдохнул-приник,
пьет, будто квас,
а через миг
прямо на нас
уже без дураков секач!
Скрутились узлы из жил
от эдакой передряги,
и тут же, не отрываясь от фляги,
мэр с руки его уложил,
стоит на над ним, как над кручей:
«Я везучий!»
https://stihi.ru/2024/07/04/1450
27. Масленица
Площадь пышет от жаровен
дымом, запахом стряпни
и бурлит в ней, многословен,
гул веселой болтовни,
раскудахтались трещотки -
кто-то взял их сразу пять,
нанизал, как будто четки,
на веревку – и трещать;
нарядившись в шлем и латы,
мэр, как водится, поддатый
раздает блины с лопаты,
а Михалыч, в стельку пьян,
рвет обшарпанный баян:
«Гойда, гойда разухабь
русских бездорожий хлябь!»
Прокурор с судьей под локти
в сцепке ну наперебой
в грязи черной, словно в дегте,
топотать, кружить юлой
и, выпячивая грудки,
ниоткуда в никуда
мимо них проходят утки
с диким шумом, как орда.
«Чье добро?!» «А вот жаркое
к нам само пришло!» «Какое!»
«Да оставьте их в покое!»
«Мэр выносит каравай!»
«По полста еще давай!»
«Гойда, гойда разухабь
русских бездорожий хлябь!..»
Лишь один серьезен дядя
в длинном сереньком плаще -
в толчее он ходит, глядя,
будто мышь нашел в борще,
и, убрав от глаз бутыли,
каждый следом за другим,
повинуясь тайной силе,
замолкает рядом с ним.
А епископу до фени,
с блинчиками в жирной жмене,
с факелом к бетонной сцене,
прямо к чучелу Зимы,
прет он, прет из кутерьмы:
«Гойда, гойда разухабь
русских бездорожий хлябь!»
https://stihi.ru/2024/11/14/5941
На сегодня о мэре Трясогузок все, а так-то романчик бонвиванский - он о том, как можно жить в русской провинции по фану, бухать, ебать лолей, упарываться наркотой, быть уважаемым человеком и в хуй не дуть! В общем о любви к России. Обо всем том, о чем здесь часто создаются треды "начни с себя". В Россию второй раз приходит Христос, это скромный я, и начинает с себя. О том, что из этого получается, собственно, и роман.
Площадь пышет от жаровен
дымом, запахом стряпни
и бурлит в ней, многословен,
гул веселой болтовни,
раскудахтались трещотки -
кто-то взял их сразу пять,
нанизал, как будто четки,
на веревку – и трещать;
нарядившись в шлем и латы,
мэр, как водится, поддатый
раздает блины с лопаты,
а Михалыч, в стельку пьян,
рвет обшарпанный баян:
«Гойда, гойда разухабь
русских бездорожий хлябь!»
Прокурор с судьей под локти
в сцепке ну наперебой
в грязи черной, словно в дегте,
топотать, кружить юлой
и, выпячивая грудки,
ниоткуда в никуда
мимо них проходят утки
с диким шумом, как орда.
«Чье добро?!» «А вот жаркое
к нам само пришло!» «Какое!»
«Да оставьте их в покое!»
«Мэр выносит каравай!»
«По полста еще давай!»
«Гойда, гойда разухабь
русских бездорожий хлябь!..»
Лишь один серьезен дядя
в длинном сереньком плаще -
в толчее он ходит, глядя,
будто мышь нашел в борще,
и, убрав от глаз бутыли,
каждый следом за другим,
повинуясь тайной силе,
замолкает рядом с ним.
А епископу до фени,
с блинчиками в жирной жмене,
с факелом к бетонной сцене,
прямо к чучелу Зимы,
прет он, прет из кутерьмы:
«Гойда, гойда разухабь
русских бездорожий хлябь!»
https://stihi.ru/2024/11/14/5941
На сегодня о мэре Трясогузок все, а так-то романчик бонвиванский - он о том, как можно жить в русской провинции по фану, бухать, ебать лолей, упарываться наркотой, быть уважаемым человеком и в хуй не дуть! В общем о любви к России. Обо всем том, о чем здесь часто создаются треды "начни с себя". В Россию второй раз приходит Христос, это скромный я, и начинает с себя. О том, что из этого получается, собственно, и роман.
бамп
Как ты только про двач узнал, интересно.
Привет, тебе послание от =КАНАЛА ДОБРА И ПОЗИТИВА=!
В 2007 году искал в Яндексе форум по Розен Мейдену, получил ссылку на куклоебский тред, так здесь с тех пор и сижу.
Юрец, привет от Славика.
Привет, давно тебя не видел! Рад тебе!
Супер! Макаба не даст соврать!
54. Выставка икон
«Нет зрелища лучше войны,
война сытнее зерна!» -
Тиберин из-за спины
подкрался, как Сатана.
Кивает на мой смартфон
и шепчет: «Смотри, смотри,
тебе ведь среди икон
скучнее, чем там внутри...»
Взираю на трупный оскал,
глазницы - провалы нор,
как если бы здесь предстал
Валгаллы немой дозор.
Иду и за кликом клик
с иконами их родство
я вижу - на стенде лик,
в смартфоне - мощи его.
Душа откровеньем полна,
в ней эхом семь слов слышны:
"Война сытнее зерна,
нет зрелища лучше войны!"
https://stihi.ru/2025/01/24/2996
Ваш Юрец Ш.