Бамп
Бамп
Бамп
С объективной хуетой победил на лит.конкурсе в том году. 20k + грамота. Неплохо, я считаю.
Бамп
А подробнее? Что за конкурс?
Буревестник. Ежегодный. К весне пиши-отсылай.
моарр этой
Школьное какое-то название. А если я не совсем стандартные пасты пишу? Где-то даже нецензурные.
Увы, больше нет
Значит возьмёшь и напишешь стандартную. Ты писатель блять или кто?
Я писатель, а не проститутка. В этом и проблема.
Ну ты вбрось что-нибудь для примера что ли, а то может ты хуету там варганишь такую, что хоть глаза выдирай.
Спросил как заработать, тебе сказали. Теперь цену себе набиваешь чтоли?
Я сомневаюсь в объективной оценке. Хотя ладно. Вброшу, чуть позже.
Не сказали, а предложили вариант. Моар вариантов хочу.
Ну епт, это ж двач. Может всякая оценка быть.
Один хер, если ты собрался публиковаться, да еще и за деньги, так чего тебе стесняться?
Я не стесняюсь. Вообще похуй. Просто сомневаюсь и сказал об этом. Просто так.
На ладно. Посижу тут еще. Может соберешься.
Не уверен, что лучшая моя паста, но все же. Около года назад на дваче обсуждали пикрил, меня зацепило и я прямо в треде написал эту пасту.
— Славик, кушать! — этот крик стабильно раздавался на протяжении последних 30 лет.
Я послушно выключил компьютер и поплелся на кухню. Борщ. Сосиски. Чай.
— А у теть Люды Лешка-то женился, — мама произносит это одновременно с упреком и сочувствием, — когда ж ты невесту приведешь?
Я молча ем суп. Лешка, наш сосед, сваливший в Москву, герой в глазах моей мамы. А на самом деле, он с детства курил, наркоманил, дрался. Постоянно чем-то торговал. Но умудрялся выкручиваться из любых ситуаций. Был во дворе главным авторитетом. Нравился девочкам. Родители за Лешкой особо не следили. Со мной он даже не здоровался.
Я до 11 лет гулял с мамой. Или мама со мной. Подруг у нее не было, отец ушел. Когда подрос, мама купила приставку, чтобы не шлялся. Потом компьютер. Все попытки завести друзей пресекались. "Ты, что, Славик, он же из семьи алкашей!; Этот Вася... Ты взгляд его видел? Будущий уголовник...; Так, Слава, я видела сегодня Илью рядом с курящими мальчиками, запрещаю тебе с ним общаться." Порой ситуации доходили до абсурда. Мать меня сильно била и я боялся перечить. Она чувствовала полную власть и гордилась "послушным мальчиком". Постоянно убеждала, что я гений, стану богатым и успешным, буду управлять этим быдлом со двора. Надо только учиться.
Выбора у меня не было. Спортом мне заниматься строго запрещалось, потому что "на футболе могут мячом в голову попасть", а на боксе "ее совсем отобьют". "И вообще, ты видел, кто туда ходит?" В школе меня постоянно избивали, обзывали зубрилкой. За 11 лет я получил две четверки и одну двойку. За двойку мать разбила приставку мне об голову. Было больно.
Золотая медаль, институт. В группе ни с кем не общался. Вернее, со мной не общались. Мама одевала меня на рынке. "Вот начнешь деньги зарабатывать м будешь покупать себе туфли за четыре тыщи! А эти хорошие, турецкие, много б ты понимал..."
Закончил институт, стал среднестатистическим программистом. Работал четыре дня в неделю на местном заводе за 38 тысяч в месяц. Мама жутко гордилась. Зарплатой распоряжаться я, разумеется, не мог. Хотел купить машину, но мама сказала, что опасно.
И вот, я, тридцатилетний девственник, одетый, все так же, на рынке, неспортивный, без друзей и практически без знакомых, доедаю сосиски на обшарпанной кухне. И, по словам мамы, я достиг в жизни достаточно, чтобы жениться. Она разрешает. Я молча вернулся в комнату, включил компьютер. И вдруг понял, что жизнь закончилась. Не успев начаться. Лучше бы я стал наркоманом. Или боксером.
"Ненавижу компьютер! Он виноват во всем!" — с этой мыслью я ударил по системному блоку. Мои руки настолько ослабли, что, наверное, при всем желании, я бы не смог вывести его из строя. Вдруг я решил сбежать из дома. Давно пора! Быстро одевшись, я начал обуваться. Тут же подошла мама:
— Ты куда собрался? Одиннадцать вечера!
Я не успел ничего сказать, как она замкнула дверь на ключ и положила его в карман. Пришлось раздеться и лечь спать.
Прозвенел будильник. Пятница. Надо идти на рынок. Я поел, оделся, взял затасканный пакет для продуктов и ушел. Взял помидоры, огурцы, яйца, молоко... Все, как обычно. Стою на светофоре. Рядом целуются подростки. Делаю вид, что мне все равно, а на самом деле жутко завидую. Эх, сколько я упустил из-за этого компьютера... А может не в нем дело?
Зазвонил телефон. Разумеется, мама. Больше некому.
— Придурок, ты почему не одел куртку? Дебил, заболеешь! Дрыщавым тельцем своим людей пугаешь... Да кому ты нужен такой! Мозгов совсем нет! Быстро домой!".
Я привык слушаться маму. Быстро, значит нельзя ждать. Шаг, еще шаг. Визг тормозов. На мгновение все зависает. Я поворачиваю голову и вижу огромную фуру. Удар — падаю на асфальт. Чувствую прилив сил. Больше никогда не увижу этот проклятый компьютер! Никто меня не задержит дома! Свобода!
Вот эту фотографию сделайте, где он на работе, — выдавливает женщина сквозь слезы в похоронном бюро, — Славик компьютер любил очень...
— Славик, кушать! — этот крик стабильно раздавался на протяжении последних 30 лет.
Я послушно выключил компьютер и поплелся на кухню. Борщ. Сосиски. Чай.
— А у теть Люды Лешка-то женился, — мама произносит это одновременно с упреком и сочувствием, — когда ж ты невесту приведешь?
Я молча ем суп. Лешка, наш сосед, сваливший в Москву, герой в глазах моей мамы. А на самом деле, он с детства курил, наркоманил, дрался. Постоянно чем-то торговал. Но умудрялся выкручиваться из любых ситуаций. Был во дворе главным авторитетом. Нравился девочкам. Родители за Лешкой особо не следили. Со мной он даже не здоровался.
Я до 11 лет гулял с мамой. Или мама со мной. Подруг у нее не было, отец ушел. Когда подрос, мама купила приставку, чтобы не шлялся. Потом компьютер. Все попытки завести друзей пресекались. "Ты, что, Славик, он же из семьи алкашей!; Этот Вася... Ты взгляд его видел? Будущий уголовник...; Так, Слава, я видела сегодня Илью рядом с курящими мальчиками, запрещаю тебе с ним общаться." Порой ситуации доходили до абсурда. Мать меня сильно била и я боялся перечить. Она чувствовала полную власть и гордилась "послушным мальчиком". Постоянно убеждала, что я гений, стану богатым и успешным, буду управлять этим быдлом со двора. Надо только учиться.
Выбора у меня не было. Спортом мне заниматься строго запрещалось, потому что "на футболе могут мячом в голову попасть", а на боксе "ее совсем отобьют". "И вообще, ты видел, кто туда ходит?" В школе меня постоянно избивали, обзывали зубрилкой. За 11 лет я получил две четверки и одну двойку. За двойку мать разбила приставку мне об голову. Было больно.
Золотая медаль, институт. В группе ни с кем не общался. Вернее, со мной не общались. Мама одевала меня на рынке. "Вот начнешь деньги зарабатывать м будешь покупать себе туфли за четыре тыщи! А эти хорошие, турецкие, много б ты понимал..."
Закончил институт, стал среднестатистическим программистом. Работал четыре дня в неделю на местном заводе за 38 тысяч в месяц. Мама жутко гордилась. Зарплатой распоряжаться я, разумеется, не мог. Хотел купить машину, но мама сказала, что опасно.
И вот, я, тридцатилетний девственник, одетый, все так же, на рынке, неспортивный, без друзей и практически без знакомых, доедаю сосиски на обшарпанной кухне. И, по словам мамы, я достиг в жизни достаточно, чтобы жениться. Она разрешает. Я молча вернулся в комнату, включил компьютер. И вдруг понял, что жизнь закончилась. Не успев начаться. Лучше бы я стал наркоманом. Или боксером.
"Ненавижу компьютер! Он виноват во всем!" — с этой мыслью я ударил по системному блоку. Мои руки настолько ослабли, что, наверное, при всем желании, я бы не смог вывести его из строя. Вдруг я решил сбежать из дома. Давно пора! Быстро одевшись, я начал обуваться. Тут же подошла мама:
— Ты куда собрался? Одиннадцать вечера!
Я не успел ничего сказать, как она замкнула дверь на ключ и положила его в карман. Пришлось раздеться и лечь спать.
Прозвенел будильник. Пятница. Надо идти на рынок. Я поел, оделся, взял затасканный пакет для продуктов и ушел. Взял помидоры, огурцы, яйца, молоко... Все, как обычно. Стою на светофоре. Рядом целуются подростки. Делаю вид, что мне все равно, а на самом деле жутко завидую. Эх, сколько я упустил из-за этого компьютера... А может не в нем дело?
Зазвонил телефон. Разумеется, мама. Больше некому.
— Придурок, ты почему не одел куртку? Дебил, заболеешь! Дрыщавым тельцем своим людей пугаешь... Да кому ты нужен такой! Мозгов совсем нет! Быстро домой!".
Я привык слушаться маму. Быстро, значит нельзя ждать. Шаг, еще шаг. Визг тормозов. На мгновение все зависает. Я поворачиваю голову и вижу огромную фуру. Удар — падаю на асфальт. Чувствую прилив сил. Больше никогда не увижу этот проклятый компьютер! Никто меня не задержит дома! Свобода!
Вот эту фотографию сделайте, где он на работе, — выдавливает женщина сквозь слезы в похоронном бюро, — Славик компьютер любил очень...
Шаблоенненько.
Работай больше в этом направлении, я уверен все захотят узнать больше о приключениях Шурика.
Да я про это направление забыл давно. Часто про свою жизнь пасты пишу, про сосничество особенно.
Стань оппозиционером, выдумывай пасты свои про плохих российский чиновников, которые якобы воруют у народа. Вон Навальный на таких пастах миллионы гребет и у тебя получится. Либералы хавают за обе щеки.
Похуй на деньги, честно говоря. Вернее, профит иметь хочется, но не настолько, чтобы продаваться. Я и так имею определенную аудиторию, уверен, что смогу расширить. Просто заебало вбрасывать в интернет и забывать.
Ну блог там заведи какой-нибудь или паблик.
Если пойдет - то рекламу прикрутишь.
Или озвучивай пасты собственного производства - такое тоже любят.
А так itunes или youtube. Если зайдет, то будешь рекламу хуеты всякой в начале ролика проговаривать.
Немного в теме. Современная литературная тусовочка в Рашке это уровень "кукушка хвалит петуха". Сплошные бездари, лижущие друг другу жопы и периодически срубающие разные премии и гранты за выдающиеся заслуги в этой области. Вкатиться туда можно, но это ебический зашквар, потому что придётся читать и крайне положительно рецензировать сотни тонн говна. Мимо этой тусовочки вкатиться на высокий уровень не выйдет. Блоги - прошлый век. Паблики никому не нужны.
Внатури.
Блять, ты пиздецки прав, но настроение испортил. Сука, говно-режиссерам всяким проще живется -- вбросил на ютуб и радуйся.
Ну и да, писатель из тебя так себе.
Ты же не можешь судить обо мне по одной пасте? Впрочем, я не считаю себя пиздатым, просто стремлюсь. Только куда, не знаю.
>Ты же не можешь судить обо мне по одной пасте?
Ну отчего же, если хуйня написана.
Как это не могу? Ты написал произведение, мне оно не понравилось, следовательно я считаю тебя слабым писателем. Может быть, у тебя есть десять произведений, которые понравились бы мне. А может, ты очень хорошо написал именно эту пасту, но она не понравилась мне, это не делает её плохой. Однако я вправе делать суждения исходя из прочитанного. Ты вправе их не слушать или отвечать "иди нахуй ололо".
Рерайт биржи, пишешь конспект, считай, за деньги, etxt, адвего
Есть соображения, можно скооперироваться. Напиши мне сюда: [email protected]
Только пиши с почты, которую проверяешь переодически, т.к. быстро я тебе не отвечу.
Написано вроде неплохо, но сама тема пасты уже выдает в тебе дегенерата
Я еще лет в 15 этой хуйней пробовал заниматься и имею дикое к ней отвращение. Там больше пары соток не заработать.
Лет тебе сколько?
Ну ясен хуй зп полноценной не будет первые пол года, но если ты студент то нормас
Ну хуй знает, я вообще пишу, лишь бы писать. Успокаивает. Это вроде графоманией называют.
Всратый нескафе дороже чибо? Пиздец
Достаточно.
Я стихи пишу, выговариваюсь
Короче, держите тред. Ща я рерайтну пасту ОПа, а вы зацените.
А ну-ка
Бамп что-ли
Половину переписал. Туман в голове уже, ебать.
бамп
Все умерли?
Я дописал. Ща будет.
— Славик, кушать! — крик моей матери торопил на кухню... уже лет 30, наверное. Я и забыл сколько. Кто же упомнит?
А вот свой компьютер я выключаю уже 15 лет. Этого мне не забыть. Пошёлкал мышкой, экран погас. Я встал, подтянув отцовские штаны да и на кухню пошёл, а там такие же стабильные борщ, сосиски и чай. Они даже старее крика матери. По её словам.
— А у Людьки-то Лешка женился, — она говорит с осторожным упрёком, не надеясь хоть что-то изменить, — а от тебя когда невесту ждать?
Зачёрпываю ложкой суп. А в голове мыслишки роются... Лёшка, сосед. Мать видит его героем. Да много ли она знает? Родителям вообще не до него было. С шести лет палочками курил. Дальше драки за гаражами. Самых строптивых вылавливал толпой. А потом с этой же толпой из одного пакета дыхал.
Дальше больше. Подрос немного. И вроде ничем не торговал, но бегунки у него постоянно водились. Один такой спалится. Лёху сдаст. А тот на лапу кому накинет и вроде не при делах. В общем, чистым выходил постоянно. Ну а девочки это чуят. Приключений кому не хочется? Ну вот и вешались на него. То одна, то вторая. Бывает, сегодня с одной, а завтра с другой. Потом снова с первой. Так Лёха к двадцати перестал быть Лёхой, а стал Камнем. В авторитеты, в общем, заделался. Со мной в жизни не здоровался.
Вообще, это неудивительно. Я бы тоже не стал ручкаться со мной, будь на его месте. Коли до 11 лет с матерью гуляешь, то и уважения тебе не видать. Так оно и пошло.
С другой стороны, мать тоже понять можно. Отец от неё под шумок на тот свет отправился. Из-за возни со мной с подругами она виделась редко. Поэтому даже не совсем понятно, кто с кем гулял, если честно. Может и она со мной.
Помню, приставку мне купила. Говорила, мол: "Чтобы не шлялся много". То мне было 13 лет. Самый возраст. Гулянки начинаются, любови всякие. Мать была против. Пресекала постоянно. С тем не гуляй, с той не ходи. Иногда устраивала скандалы. Как сейчас помню... Познакомился с одним Васей. Да и по наивности рассказал ей. А она разбила тарелку, кричит, руки заламывает себе: "Ты, что, Славик, он же из семьи алкашей! А взгляд его видел? Уголовник он сплошной! Будущий зек! Я таких знавала. Да и по телевизору не смотрел, что ли? Курит, матерится. Ты тоже хочешь, что ли? Ой, вырастила, вырастила на свою погибель хулигана! Запрещаю, запрещаю тебе с ним общаться! И ни слова больше!".
Да и бивала она меня часто. Пока была возможность. Потом перестала, конечно. Но и того хватило, чтобы я боялся её. Да и поныне боюсь, только молча. Из-за моего страха чувствовала полную власть надо мной. Наверное, думала, что если я её слушаюсь, то и пути по жизни мне все открыты. Между криками и ссорами, когда она подавляла всю мою инициативу, наставала пора, когда она всячески убеждала меня в гениальности, в том, что я обязательно стану богатым и влиятельным. Гордилась перед соседками, что я "послушный мальчик". А между тем тайно зубоскалила в их сторону и говорила мне, что рано или поздно я буду управлять их сыновьями. Надо только учиться. Учился. Да и выбора у меня не было.
Она запрещала заниматься спортом. Мол, на футболе "мячом голову расшибут" или на боксе "все мозги выколотят". А потом вообще отсекала: "Не обсуждается, ты видел, кто туда ходит? Ты в своём уме?".
Однако, в школе дела тоже не задались. Я привлекал внимание своей неухоженностью и обносками. И это внимание было негативным. Избиение, плевки в спину. Обзывание "зубрилкой" и "лошарой".
Зато закончил с золотой медалью. В оценках я преуспел. А как иначе? Однажды, когда домой я принёс несправедливую двойку, моя приставка полетела мне в лоб. Больше она не включилась. А больно было.
После институт. В группе ни с кем не общался. Вернее, со мной не общались. Больше добавить нечего. Хотя, нет, есть. На программиста учился. Да после ВУЗа на местный завод меня и послали. За 38 тысяч. Мама жутко гордилась. Гордилась и тем, какие вещи себе покупала. Ибо зарплатой распоряжаться я, разумеется, не мог. И не умел вовсе. Да и все эти автомобили не для меня, потому что опасно. По словам матери.
Вот так незаметно мы промотали три десятка моей жизни и вот он я: "Тридцатилетний девственник, одетый, в те же обноски, что и пять лет назад. Страдаю ожирением. Прыщи покрывают моё лицо и дряблую спину.
Из знакомств -- лишь охранник и рабочие контакты с заводчанами. В мою недоеденную сосиску падает крупица извести с осыпающихся стен". По словам мамы, я достаточно достиг. Я достойный член общества. Лишь жены не хватает.
Под её молчаливое благословение я вышел из кухни и поплёлся в комнату. Включил компьютер. И мне это надоело. Надоела эта вонь квартирная, моя мать и моя собственная жизнь. Моё смешное и отвратительное тело. Все мои тридцать лет жизни и завод за 38 тысяч. Да к чёрту! Я разбил монитор, разворотил системный блок. В глазах потемнело, силы покинули меня и я еле сел на кровать. Дыхание спёрло. Я жадно заглатывал воздух. Моя левая рука перестала слушаться и корёжила меня болью. "Мама!" - закричал я, рвано всасывая воздух. Тело покидали силы. Кончики пальцев терялись в неге. Потом ноги. И всё глубже я погружался во что-то мягкое, моё тело захватывал эфир и я растворялся. Мама шлёпала меня по пухлым щекам и кричала. По-моему, как никогда громко. И так горестно, так горестно. Пока и она не растворилась передо мной. И все мои мелкие тридцать лет. Унижения и плевки. Компьютер и несбывшиеся надежды.
Меня похоронили тихо. Через два дня. Провожал только охранник с завода и мама.
Вот эту фотографию сделайте, где он на работе, — выдавливает женщина сквозь слезы в похоронном бюро, — Славик компьютер любил очень...
А вот свой компьютер я выключаю уже 15 лет. Этого мне не забыть. Пошёлкал мышкой, экран погас. Я встал, подтянув отцовские штаны да и на кухню пошёл, а там такие же стабильные борщ, сосиски и чай. Они даже старее крика матери. По её словам.
— А у Людьки-то Лешка женился, — она говорит с осторожным упрёком, не надеясь хоть что-то изменить, — а от тебя когда невесту ждать?
Зачёрпываю ложкой суп. А в голове мыслишки роются... Лёшка, сосед. Мать видит его героем. Да много ли она знает? Родителям вообще не до него было. С шести лет палочками курил. Дальше драки за гаражами. Самых строптивых вылавливал толпой. А потом с этой же толпой из одного пакета дыхал.
Дальше больше. Подрос немного. И вроде ничем не торговал, но бегунки у него постоянно водились. Один такой спалится. Лёху сдаст. А тот на лапу кому накинет и вроде не при делах. В общем, чистым выходил постоянно. Ну а девочки это чуят. Приключений кому не хочется? Ну вот и вешались на него. То одна, то вторая. Бывает, сегодня с одной, а завтра с другой. Потом снова с первой. Так Лёха к двадцати перестал быть Лёхой, а стал Камнем. В авторитеты, в общем, заделался. Со мной в жизни не здоровался.
Вообще, это неудивительно. Я бы тоже не стал ручкаться со мной, будь на его месте. Коли до 11 лет с матерью гуляешь, то и уважения тебе не видать. Так оно и пошло.
С другой стороны, мать тоже понять можно. Отец от неё под шумок на тот свет отправился. Из-за возни со мной с подругами она виделась редко. Поэтому даже не совсем понятно, кто с кем гулял, если честно. Может и она со мной.
Помню, приставку мне купила. Говорила, мол: "Чтобы не шлялся много". То мне было 13 лет. Самый возраст. Гулянки начинаются, любови всякие. Мать была против. Пресекала постоянно. С тем не гуляй, с той не ходи. Иногда устраивала скандалы. Как сейчас помню... Познакомился с одним Васей. Да и по наивности рассказал ей. А она разбила тарелку, кричит, руки заламывает себе: "Ты, что, Славик, он же из семьи алкашей! А взгляд его видел? Уголовник он сплошной! Будущий зек! Я таких знавала. Да и по телевизору не смотрел, что ли? Курит, матерится. Ты тоже хочешь, что ли? Ой, вырастила, вырастила на свою погибель хулигана! Запрещаю, запрещаю тебе с ним общаться! И ни слова больше!".
Да и бивала она меня часто. Пока была возможность. Потом перестала, конечно. Но и того хватило, чтобы я боялся её. Да и поныне боюсь, только молча. Из-за моего страха чувствовала полную власть надо мной. Наверное, думала, что если я её слушаюсь, то и пути по жизни мне все открыты. Между криками и ссорами, когда она подавляла всю мою инициативу, наставала пора, когда она всячески убеждала меня в гениальности, в том, что я обязательно стану богатым и влиятельным. Гордилась перед соседками, что я "послушный мальчик". А между тем тайно зубоскалила в их сторону и говорила мне, что рано или поздно я буду управлять их сыновьями. Надо только учиться. Учился. Да и выбора у меня не было.
Она запрещала заниматься спортом. Мол, на футболе "мячом голову расшибут" или на боксе "все мозги выколотят". А потом вообще отсекала: "Не обсуждается, ты видел, кто туда ходит? Ты в своём уме?".
Однако, в школе дела тоже не задались. Я привлекал внимание своей неухоженностью и обносками. И это внимание было негативным. Избиение, плевки в спину. Обзывание "зубрилкой" и "лошарой".
Зато закончил с золотой медалью. В оценках я преуспел. А как иначе? Однажды, когда домой я принёс несправедливую двойку, моя приставка полетела мне в лоб. Больше она не включилась. А больно было.
После институт. В группе ни с кем не общался. Вернее, со мной не общались. Больше добавить нечего. Хотя, нет, есть. На программиста учился. Да после ВУЗа на местный завод меня и послали. За 38 тысяч. Мама жутко гордилась. Гордилась и тем, какие вещи себе покупала. Ибо зарплатой распоряжаться я, разумеется, не мог. И не умел вовсе. Да и все эти автомобили не для меня, потому что опасно. По словам матери.
Вот так незаметно мы промотали три десятка моей жизни и вот он я: "Тридцатилетний девственник, одетый, в те же обноски, что и пять лет назад. Страдаю ожирением. Прыщи покрывают моё лицо и дряблую спину.
Из знакомств -- лишь охранник и рабочие контакты с заводчанами. В мою недоеденную сосиску падает крупица извести с осыпающихся стен". По словам мамы, я достаточно достиг. Я достойный член общества. Лишь жены не хватает.
Под её молчаливое благословение я вышел из кухни и поплёлся в комнату. Включил компьютер. И мне это надоело. Надоела эта вонь квартирная, моя мать и моя собственная жизнь. Моё смешное и отвратительное тело. Все мои тридцать лет жизни и завод за 38 тысяч. Да к чёрту! Я разбил монитор, разворотил системный блок. В глазах потемнело, силы покинули меня и я еле сел на кровать. Дыхание спёрло. Я жадно заглатывал воздух. Моя левая рука перестала слушаться и корёжила меня болью. "Мама!" - закричал я, рвано всасывая воздух. Тело покидали силы. Кончики пальцев терялись в неге. Потом ноги. И всё глубже я погружался во что-то мягкое, моё тело захватывал эфир и я растворялся. Мама шлёпала меня по пухлым щекам и кричала. По-моему, как никогда громко. И так горестно, так горестно. Пока и она не растворилась передо мной. И все мои мелкие тридцать лет. Унижения и плевки. Компьютер и несбывшиеся надежды.
Меня похоронили тихо. Через два дня. Провожал только охранник с завода и мама.
Вот эту фотографию сделайте, где он на работе, — выдавливает женщина сквозь слезы в похоронном бюро, — Славик компьютер любил очень...
Полтора часа я переделывал эту хуйню на ещё большую хуйню, которую никто не заметит. Зато расслабился...
Прямо как Славик.
Прямо как Славик.
Как жаль что я не попал на двач, лет на 10 раньше..
Ебать уебище. Ты просто лишних эпитетов насовал.
Достоевский, бля.
А я говорил, что буду дохуя менять?
если заработать это уже работа, будешь делать то что требует работодатель, может твои пасты нахуй никому не нужны, а ты классный парень интересный ну тоесть пишешь хорошо
Литература - на самом деле ОЧЕНЬ сложное искусство само по себе. Как и музыканты, как и художники, пейсатели по сути всю жизнь живут в говне, ожидая, что когда - нибудь, да выстрелит.
Твоя проблема, Оп, в том, что ты не знаешь о чем писать. Это как если бы я начал писать пасты о адронном коллайдере. Получилось бы просто для фана. Если претендуешь на серьезное восприятие - то и пиши серьезно. И вот бесплатный совет - не участвуй никогда в никаких конкурсах. Писатель должен быть индивидуальностью, а не хромым отсосом, бегущим на параолимпеаде за медальки.
Я не ОП. Я другой человек вообще, алло. И я решил переписать.
Прости, бро, пост был в ОП - пост. То ли макака опять буянит, то ли я включил режим "руки - бублики". Пояснил ОПу, в общем.
А если говорить об ОПе, то он нихуя из написанного не показал, кроме наивной и чересчур гротескной пасты.
Можно заглянуть на проза.ру и взбугуртнуть, как графоманы за кровное лэвы пропихивают свои говношедевры в топ. В надежде, что хоть кто - то прочтет. Как инстаграмм - меряемся писюнами, у меня толще, ставьте лайк, оставляйте комменты.
Да, я всё это прекрасно вижу. Видел, точнее. Сейчас вообще похуй.
Читал это на лурке, ещё комментарий смешной оставлял его больше всего залайкали, я у мамы вниманиеблядь
Отклеился
ищи работу копирайтера
Я кстати недавно задумался над этим. Как все же графоманы издаются? Ведь, к сожалению, печатная индустрия себя уже совсем изживает. Зачем платить, если можно скачать? Так на кой хрен издательству печатать очередного никому неизвестного писаку?
> Как все же графоманы издаются?
Знакомства, связи, упоротая упёртость.
>Ведь, к сожалению, печатная индустрия себя уже совсем изживает. Зачем платить, если можно скачать? Так на кой хрен издательству печатать очередного никому неизвестного писаку?
Ну коли издают, то значит есть понт.
Что самое любопытное, даже при напечатанной книжке, которую новоявленный пейсатель может предьявить любому, в ответ он получит "А работаешь ты где?", лол.
— Видишь всех этих людей? Они все куда-то идут, суетятся и их абсолютно не заботят даже самые мелкие проблемы, о которых мог ты только подумать. Им плевать на всё, у них есть они, а что ещё нужно для счастья?
— Счастья? Не знаю.. Мне приятен шум машин и ослепляющее утреннее солнце ясным солнечным днём. Я люблю подолгу разглядывать облака, мечтать, что когда-нибудь смогу потрогать облако так же, как трогаю зелёную траву на огромном поле, где весело снуют жучки, которые так же как эти люди, суетятся и заботятся только о себе.
— А ты хоть раз пытался заглянуть внутрь себя?
— Нет, а ты?
— А я да.. Заглянул один раз..
— И что?
— Заглядываю я внутрь себя... А там армяне в нарды играют.
— Счастья? Не знаю.. Мне приятен шум машин и ослепляющее утреннее солнце ясным солнечным днём. Я люблю подолгу разглядывать облака, мечтать, что когда-нибудь смогу потрогать облако так же, как трогаю зелёную траву на огромном поле, где весело снуют жучки, которые так же как эти люди, суетятся и заботятся только о себе.
— А ты хоть раз пытался заглянуть внутрь себя?
— Нет, а ты?
— А я да.. Заглянул один раз..
— И что?
— Заглядываю я внутрь себя... А там армяне в нарды играют.
Да хуйня это всё. Творят лишь безумцы, отвергнутые и отвергнутые безумцы. А не дебилы, которые разрываются между постами в инстаграме и однотипными поделками.
Хуета, оп. Графоманство. Ты высираешь каждую пасту, а должно быть вдохновение. Ты его почувствуешь, если появится.
Я не оп. Я местный шизофреник.
Я просто не вбрасываю остальные пасты, во избежание диванона.
Да очнись, кому ты нужен? Какой дианон?
Дружище, ну что сказать. Литературный негр из тебя неплохой, а вот писатель - уже другой разговор.
Впрочем, я ни капли не лучше.
Пиздуй в /wrk, там у параши сидят копирайтеры, спроси у них.
>осторожным упреком
Ну блядь, ты, видимо, с такой ситуацией лично не сталкивался никогда. Никакой осторожности в таких упреках нет. Это видно и во всем остальном тексте - ты накидал эпитетов тут и там, шоб КРАСИВО КАК В КАЗАХСТАНЕ В 86 БЫЛО, а что за ними стоит - похуй, типа.
А так это не работает, каждое слово должно нести в себе что-то. Это как от балды нот в свою симфонию наебенить или просто время от времени лишние па в вальсе выдавать. Вроде, может и зайти, но выше посредственности это никак не назвать.
Копирайтер, но надо присягнуть на верность богине Иштар.
Асло, рерайт статей, написание статей или контента на сайт, технически писатель хелпа для ПО, вычитка русских текстов нужно знать иняз, написание сценариев в мылу или фильмам, книжное рабство у донцовой.
Ебать ты эксперт. Я уже в штаны насрал перед твоей мощью.
Класно. Мне понравилось. На анекдот похоже.
Ценники в пятерочке пиши.Охуительное применение таланта.
Я пастафаг(так наверно можно назвать)Пилити пасты.
Так вот. Что делать? Блог создать? А где? Паблик впашке? А смысл?
Гуглил про конкурсы литературные, но там хуета какая-то, ничего годного.