Сижу в углу с белым шумом в ушах, чтобы заглушить голос матери. Она скандалит по какой-то хуете, то у неё ноготок отломиться, то ужин сгорит. У меня сердце бьется автоматной очередью. Как в детстве она меня уже не отпиздит, но эти всхлипывания, обрывистые нотации неровным тоном, что она читает моему заебавшемуся отцу на кухне. У меня руки ходуном ходят, взгляд замыленный по пустой комнате бегает, весь вспотел. Я хожу на эту ебаную работу, но денег не хватит, чтобы съехать. Я вырос тупым овощем. Я не знаю, как мне жить эту ебаную жизнь.